Olho à minha volta na plataforma cinzenta, longa e insensível como as horas, as madrugadas e os dias, e há vultos que não distingo; é a neblina arreliadora de mais uma manhã fria que não deixa alcançar mais longe e definir as figuras; não passam de sombras inconclusivas, que não sei a quem atribuir, se à difusão das imagens, se à minha vista já gasta de tanto procurar por entre a luz.
Sinto-os deslizar e sofro-lhes os efeitos dos ventos que provocam e, ainda que se tenham feito anunciar à distância, mais do que vê-los, pressinto-os passar, longos, a correr, até pararem gemendo de cansaço, choros de premonição de um destino ignorado. De imediato o burburinho que se instala é cortado pelos barulhos de portas automáticas que se abrem e fecham. Muitos dos que esperavam acabariam por entrar, também eles autómatos. Movimentação unilateral, já que não se dá pela saída de quem quer que seja. São os comboios da viagem… na estação, nesse engolir constante de passageiros e destinos, preparados para outras paragens, mais adiante…
(...)
Esta procura dos poetas em todos os lados fora substituída pela busca dos homens, por aqui e por aí, também em todos os lados, quem sabe se os mesmos…
A viagem nesse comboio vivo adquirira sentido novo nas horas do silêncio numa carruagem comum, entrecortado aqui e além pelos encontros com muitas outras carruagens de outros tantos comboios que, em linhas paralelas... ... ...
In “A plataforma – um poema, um conto” - 2005
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