OS SONS DA ARTE E DO SILÊNCIO 10

OS SONS

DA ARTE

E DO

SILÊNCIO

  

Sons Arte Silêncio Mãos Madeira Carinho Raízes  

Muito dirão tais palavras de alguém que sempre amou a família, a escultura ('os bichos'), a música; que sempre acariciou os filhos, um instrumento musical, o trabalho e os seus trabalhos, as madeiras das suas esculturas, como se de “filhos” se tratasse.

Mais me transmitirão tais palavras sobre o meu Pai, Eduardo Martins, por tudo quanto nelas e com elas a mim e a todos ensinou.

Com as mesmas palavras pretendo, neste “livro aberto”, homenagear o Pai, o Homem e o Artista, o “Senhor dos sons, da arte e do silêncio”, o "Artesão das Mãos Verdadeiras", juntando-lhe outras artes de amigos e familiares.  Daí esta séria de imagens de esculturas que ele foi criando e acarinhando ao longo dos anos, das muitas que se encontram espalhadas pelos sete cantos do mundo... Este blogue foi criado a pensar nele, na sua arte, nas artes, nos amantes das artes.

A quantos possuem e admiram as peças de arte do “Senhor Eduardo” , que as queiram partilhar nesta página electrónica, peço que por e-mail me enviem fotografias das mesmas (joaomartins54@aol.com), que com alegria as divulgarei. Antecipadamente agradeço a cortesia, a divulgação, os comentários e visitas a estas páginas! 

OBRIGADO!

OS SONS DA ARTE E DO SILÊNCIO 9

OS SONS

DA ARTE

E DO

SILÊNCIO

Profissões -Esculturas de Eduardo Martins

Troncos das nossas raízes

OS SONS DA ARTE E DO SILÊNCIO 8

OS SONS

DA ARTE

E DO

SILÊNCIO

 

Profissões - Esculturas de Eduardo Martins

cantos das estações e da viagem

   
  no meu (re)canto eu vos canto
     no vosso canto me encanto

     e vos escuto em meu canto

"... era um outono-inverno sem data nem guarida

nas noites longas, serões semi-eternos

escrevemos diários de viagens

em silêncio, telegramas de invenção;

havia também um bilhete de ida e um selo, 
um envelope mistério sem carimbo ..."

   

Ao Pai e Mestre d' OS SONS DA ARTE E DO SILÊNCIO

SALA DE VISITAS 5 - As ondas do fado

há um fado em cada esquina
em cada esquina da alma
há uma esquina em cada alma
que canta um fado...

há uma esquina em cada verso
na voz redonda de um fado
cantado de porta em porta
que se abre à alma

há um fado entre alma e alma
um gesto da alma à janela
escuto a voz da saudade
alma do fado


 Guitarra portuguesa - Alberto Resende                                                                  

OS SONS DA ARTE E DO SILÊNCIO 7

Escultor Eduardo Martins

OS SONS

DA ARTE

E DO

SILÊNCIO

      

   e disse:

quero escrever um texto livre        

em que ele próprio livremente

diga o que ele sente e eu sinto

sem me prender inutilmente

ou eu nele me sentir preso

ou dependente

que me respeite e que parta

novamente para ser lido …

fez-se silêncio. agora. livre. 

e sorriu !...

  

SALA DE VISITAS 4

ferry street ferry street ferry
os meus filhos nasceram aqui. eu nasci aqui

porque eu nasci muitas vezes.

atravesso a ferry street. comigo, a minha memória

atravessa a ferry street.

sou feito de sangue e de memória. as palavras

pararam dentro de mim. as palavras misturaram-se

comigo.

portugal dito em inglês. a estrada que chega e

que parte da minha terra, dita em inglês.

memória: my mother, her fingers touching my

face, her lips saying words: filho

atravesso a ferry street. comigo, a minha memória

atravessa a ferry street.

portugal. sou feito do teu rosto. nascemos juntos.

memória: my country, my trees and my eyes.

my blood.

atravesso a ferry street. comigo, portugal                                                                   Poema de José Luis Peixoto

atravessa a ferry street.                                                                                       Pintura a óleo de Fernando Silva

os meus filhos nasceram aqui.

eu nasci aqui.

eu nasci muitas vezes.

street ferry street  ferry street ferry streetferry street ferry street       

poema marinheiro

o ler me embala e quase adormeço

na corrente do poema feito barca

baloiço caravela ou moliceiro

que isto dos barcos tem seu nome próprio

capitão de fragata emoldurada

mais logo remador de bergantim

arrais ao leme contra-mestre sargaceiro

recolhendo as algas de adubar o verso

rima ruma rema sopra os panos

onde escreve com espuma e maresia

poemas de amor por navegar

nas linhas sonhadas uma a uma

luz e sombra recortados no poema

poente lua cheia madrugada

neblina da manhã da criação

um quase deus em gesto de barqueiro

SALA DE VISITAS 3

groselha e outras palavras

numa folha branca podemos

Groselha de Tifany Hufford

escrever quase tudo... a luz e

o coração e a groselha

esse fruto vermelho de sabores

antigos que ferve e semeia viagens

de pombas em revoada

podemos escrever as mãos e

a esperança tanta quanta

a tinta que a caneta verte

na memória do meu corpo

minha palavra desejo

saudades de percorrer

os mapas desenhados

sulcos regados a sal e sol

vales onde corre leite e mel

numa folha em branco podemos

escrever quase tudo... tudo

por inteiro

OS SONS DA ARTE E DO SILÊNCIO 6

Dos ecos das flautas dos pastores terá herdado o prazer dos sons. Só as fotografias religiosamente guardadas tornam presente essa primeira fase da grande paixão pela música. De aprendiz  de solfejo, primeiro clarinete, até ‘mestre da música nova’ foi um salto quase meteórico. Era realmente a paixão… Balanço difícil quando confrontado com outras paixões? Quem sabe!… Já se vai distanciando essa época por entre as histórias contadas das festas da Santa Cruz ou de outras vizinhanças, o apreço e o respeito de quantos se lhe seguiram nas mesmas andanças (...)
Instrumento musical construído por Eduardo Martins  

A plataforma - um poema, um conto

        
        Olho à minha volta na plataforma cinzenta, longa e insensível como as horas, as madrugadas e os dias, e há vultos que não distingo; é a neblina arreliadora de mais uma manhã fria que não deixa alcançar mais longe e definir as figuras; não passam de sombras inconclusivas, que não sei a quem atribuir, se à difusão das imagens, se à minha vista já gasta de tanto procurar por entre a luz. 

Sinto-os deslizar e sofro-lhes os efeitos dos ventos que provocam e, ainda que se tenham feito anunciar à distância, mais do que vê-los, pressinto-os passar, longos, a correr, até pararem gemendo de cansaço, choros de premonição de um destino ignorado. De imediato o burburinho que se instala é cortado pelos barulhos de portas automáticas que se abrem e fecham. Muitos dos que esperavam acabariam por entrar, também eles autómatos. Movimentação unilateral, já que não se dá pela saída de quem quer que seja. São os comboios da viagem… na estação, nesse engolir constante de passageiros e destinos, preparados para outras paragens, mais adiante…

(...) 

Esta procura dos poetas em todos os lados  fora substituída pela busca dos homens, por aqui e por aí, também em todos os lados, quem sabe se os mesmos…

A viagem nesse comboio vivo adquirira sentido novo nas horas do silêncio numa carruagem comum, entrecortado aqui e além pelos encontros com muitas outras carruagens de outros tantos comboios que, em linhas paralelas... ... ...

          E se eu amanhã viajar, talvez então tu me encontres!

In “A plataforma – um poema, um conto” - 2005