as ondas do fado

as ondas do fado

    

da madeira fazia o coração 

o homem que construía guitarras 

emoções e uma odisseia - ODISSEIA MARÍTIMA

Os sons da arte e do silêncio 25

Escultor Artesão Eduardo Martins

poema - o homem que construía guitarras

da madeira fazia o coração

o homem que construía

guitarras  fabricava os sons

as escalas e os sonhos.

viajava nas ondas

guiado pela voz

chamava pelas cordas

respondia-lhe um eco

de uma ilha longe

de um chão distante.

as cordas vibravam

pela força do vento

as cordas trinavam

na alma dos dedos.

de cordas e sons

construía as mãos

da guitarra o braço

outro braço outro corpo

a guitarra as mãos

seguravam os versos.

dos corpos volavam

os éters e os dedos

desenhavam linhas

criavam mais sons

e embalavam os sonhos

e o futuro das mãos

dormentes na idade

tremiam os dedos

restava-lhe um fado

talvez esquecido.

as velas não mais

prenderam os ventos

agora encalhados

no peso do barco

os sons os silêncios

os sonhos fugidos

na memória de ontem

na febre dos fados

agora a saudade atravessa

o deserto de um nome

 

 

a construção das mãos

De 18 de Fevereiro de 2011 a 19 de Fevereiro de 2012, com quatro meses de intervalo. Pelo meio, 32 sábados, 3 a 4 horas cada sábado, na "American Woodcarving School " , 100 horas de paciência, alguma (im)paciência, muita expectativa e dedicação, estão as mãos e a guitarra construídas, esculpidas em "basswood". Quero apenas partilhar com os amigos!

Os sons da arte e do silêncio 24

"Banco com três faces" - Escultura de Eduardo Martins

Uma Odisseia humana, de Olhão a Olhão, com o Mar pelo meio!

 DIA 7 DE MARÇO DE 2012 - 6:30 pm - SALÃO NOBRE DO SPORT CLUB PORTUGUÊS

55 PROSPECT STREET, NEWARK, NEW JERSEY-APRESENTAÇÃO DO LIVRO

Baldomiro

Acabei de ler o "Odisseia Marítima", que de alguma forma conhecia, tal o entusiasmo com que me falava durante a sua escrita. Não desiludiu!

A paixão pela vida está presente da primeira à última palavra!
Literariamente, as transições da história pessoal para o colectivo (gente da terra, "a sua") parecem-me conseguidas, felizes, sem se transformar em colectânea de biografias, o que já por si seria agradável.
Há uma linguagem simples, bem desenhada, digna, afectiva mesmo, emotiva sem ser melodramática. Terá ajudado nisso algum distanciamento na visão histórica e no tempo da escrita.
A fé atravessa o livro do princípio ao fim. Prova de que, quem acredita e quer, consegue: na vida, no mar, na escrita, nos mil e um recantos do Homem.
Carinhosa e omnipresente a homenagem ao "Lobo do mar" e a tantos outros lobos dos oceanos. Discreta a presença de Cristina!... pressente-se, tem-se a certeza que está lá sem se impor.

Que mais poderei dizer-lhe, Baldomiro? Gostei! 
Parabéns.

a construção das mãos

Quase...   quase pronta!...   quase se escutam 
os sons, os dedos, as cordas, as "ondas do fado"

o pouco o muito e o muito pouco

Deixou sabor a pouco

depois de tanto …!

Ficou a sede de mais

após tão pouco

Nunca foram de mais

essas palavras

(...)

Contava-se mais curto

o pouco tempo

Depois de tanto tempo…

faltou muito? Faltou tempo!

E ante o pouco

o tempo trouxe muito!...

os números

não se apaga um calendário,

onde escrevemos de nós,

folhas virgens de um diário,

um colo, o primeiro beijo,

objecto de carinho e de desejo

que nos aviva o fora e o dentro,

até à limpidez da hora

e à plenitude de um momento,

de um passado em cada gesto repetido,

instante a instante repartido aqui e além…

365 - 193 - 4933 - 12 - 8 - 57 - 10

os números valem o que valem... 

e continuarão a valer o quanto lhes quisermos

gestos de memória

quando falas dos gestos de memória

como entendo tudo o que me dizes

faço minhas as palavras que me ensinas
e navego rio acima até à fonte

há sempre um tempo que aprendo
em cada remo de água cortada

adormeço depois e volto ao berço
onde as palavras são mais quentes

depois porque há sempre um outro tempo
salto de pedra em pedra sobre o mar

recolho a casa guardo o tesouro
e devagar saboreio o meu e o teu segredo

ar

vi bolhas sair do tanque
vozes palavras a boiar

o livro caído da estante
mergulhado no aquário

na areia e limos do fundo
uma pasta moldava rostos

o autor afogado em ideias
vinha à superfície. vivo