ler ler e ler ... ler muito

 O segredo da escrita está na leitura
e em muitas folhas brancas.

O da poesia está na leitura,
no olhar e no coração.

vidas

entramos na vida

e ela acontece

já acontecia antes

de abrirmos a porta.

a vida acontece

sem nós? a vida

como será

a dos outros que

não dependem

de nós quando

sem eles a vida

acontece para mim?

acontecerá? mesmo

assim neste emaranhado

de vidas. a vida precisa

de vidas para ser vivida

mesmo que depois

de entrar ao sair

cerremos a porta.

há vidas para lá da porta

… é a vida

poema ao acaso

a pintura
de um gesto

um grito

na noite
um traço

de luz

um gemido
de jazz
a marca
de um pé

um silêncio

cortado
a cadência

de um astro
um sopro
do vento
a palavra
redonda

o aroma

de um chá

um beijo

tirado
um instante

em segredo

(...)

o acaso é

uma obra de arte!

mãos mãos

              mãos de laços, mãos e abraços de mãos

 

 

                  

mãos

necessito colar peça por peça

todos os pedaços desta noite deste dia

que aí vem mesmo sem que eu meça

as horas que me aguardam: de harmonia

ou de espera, para que as partes se reunam

ganhem o sentido que lhe foi roubado

nestes instantes em que a novidade

é a luz que desperta em qualquer lado

estender os braços para colher a aurora

é um sonho desperto em modo de acordado

na recolha dos cacos, dos farrapos, da figura 

desmembrada, das parcelas que a compunham

nesse todo que agora recomeça a se abraçar

ao dia que adiante se lhe oferece

cavalinho da minha infância

nele viajavam meus sonhos

veloz cavalinho da minha infância

os meus pés não chegavam ao chão

e eu corria o mundo a galope

coloridos cavalos e sonhos

pintavam os meus dias de menino

parabéns a você

I.maria, hoje colhe

um ramo de flores perfumadas

sejam rosas ou rosmaninho

põe um lenço bem garrido

lê um cartão inventado

visita as fotografias ou

a página de um poemário

veste um sorriso rasgado

é dia de aniversário

de “parabéns a você”

nome

a recepcionista perguntou:

o seu nome

ou ter-lho-á ele dito

sem ela lho pedir.

pronunciou-o de um fôlego só

e entre lábios o repetiu repetiu

duas três cinco ou mais vezes

separadas por intervalos

como quem pára a pensar e quer

ter certezas.

di-lo-ia para ela ou para si?

sentou-se numa cadeira

à espera na sala e repetia repetia

sílabas quase mudas (o nome?)

na esperança de não esquecer

alguma parte de si

cada vez mais lenta e pausadamente,

tentando juntar as peças de um puzzle,

ligar letras e nomes números e datas,

reunir os módulos de uma mesa,

de um livro, um cartão de identidade

juntar as partes de um nome é

reunir os ossos de um corpo

para que não falhe nem um

nem desapareçam ou caiam

no esquecimento: as peças,

as sílabas, o nome (ele próprio?)

se um nome se vai quem fica? sentou-se

por entre um silêncio que não conhecia nomes.

a nova criação

lista de invenções

precisa-se: sismógrafo

de emoções e sentimentos

sincero detector de verdades

interruptor da luz do túnel

fazem parte da lista de aparelhos

(simples?) a inventar

juntamente com um aquecedor

(eléctrico a gás ou qualquer

outra fonte calor) para derreter

o gelo dos corações empedernidos.

tudo o mais cabe na mente

como já realizado. mesmo

os robôs mais produtivos

de versos tecnicamente correctos

sem riscos de interpretações erróneas

ou de ferir sensibilidades

menos poéticas...

a palavra viagem

no canto da insatisfação

há uma desistência progressiva

uma reforçada ausência

que empurra e invoca.

pouca poesia há em empurrar

não é a mais fina das palavras

para espelhar uma fuga onde

não há rimas nem métricas

possíveis para a palavra viagem

rua do tempo

ecos da rua do tempo

do barco do ferro

das línguas de fogo

das águas das terras

distantes. do tempo

esgotado de tempo

em aberto aos ventos

dos tempos. com eco

no eco dos tempos