a palavra viagem

no canto da insatisfação

há uma desistência progressiva

uma reforçada ausência

que empurra e invoca.

pouca poesia há em empurrar

não é a mais fina das palavras

para espelhar uma fuga onde

não há rimas nem métricas

possíveis para a palavra viagem

rua do tempo

ecos da rua do tempo

do barco do ferro

das línguas de fogo

das águas das terras

distantes. do tempo

esgotado de tempo

em aberto aos ventos

dos tempos. com eco

no eco dos tempos

pontos de criação

o maior escritor de sempre  

ele sabia que não era.

não porque lhe faltassem

palavras. as palavras... 
 

da vinci tinha pedras

e ferramentas miguel

ângelo as cores e o traço

pelas tintas seguiria picasso 

não era deus. nem christian barnard. curto na criação

uma coisa em seus sonhos

ele garantia: tinha mãos. 

e tinha coração.

poema - a noite

o pôr do sol era mais que o céu

a linha do horizonte

começava nas pálpebras no ocaso

de uns olhos pequeninos

e assim a noite chegava mais cedo

por detrás do olhar e

havia uma chama acesa

na sala escura dos globos

e recriava duas velas duas

sombras duas meninas na valsa

secreta das doze horas. rezavam

a silenciosa oração da madrugada

o outro dia da criação

 

nunca o gesto esteve tão perto

da magma e do nada

nunca o gesto foi tão prenhe

de dor e alegria

da criação

rebentam         elementos

     os

gesto verbo artista deuses

vórtice ou espiral

do fogo à água

    mão invisível

se evapora

  nuvem

             tinta

                      espuma

Os sons da arte e do silêncio - 26

 Escultura de Eduardo Martins

Dia Mundial da Poesia - na minha mesa há sempre um poema

na minha mesa há sempre um poema.
à minha mesa sentam-se palavras
mastiga-se um pão silabado lento

 

há convivas novos que se anunciam.

todos os dias gosto de receber

a companhia dos meus comensais

celebra-se com um copo reservado

aromas concentrados que adornam

por sobre a toalha bordada as letras

os lábios tocam os copos e as mãos

dedilham as melodias das palavras

em abluções de cor e claridade

de menu em menu de folha em folha

a minha mesa é flor de novidade

diferente e rica em cada livro.

hoje provei sílabas doces

o décimo dia da criação

não se arrependeu

nem descansou

luz

não viu

que já havia

trevas do outro lado

do mundo é noite

e noite e dias

uma sequência

de sete porquê

descansar

na imagem

(nossa)

criada

incompleta

obra

de homem

esse mito

eterno

"caminhar como quem se afasta de si mesmo"

cortinas invisíveis nos

dividem o teu lado do meu

bloqueiam ruas que não dão

passos aos pés que as pisam

espelhos de um poliedro incolor

atravessados pelo próprio reflexo

recusa autómata das dores

interiores e queixas profundas

o risco maior de partir e voltar

e chegar com os bolsos vazios

e as mãos sombreadas

 

 

“caminhar como quem se afasta de si mesmo”

(António Lobo Antunes – in "Sôbolos rios...")

poema - esta casa dava um conto

sentados no chão do silêncio
meninos e meninas vigiam
fantasias personagens
que vagueiam pela casa

tinham fugido dos livros
aos olhos do seu leitor
as páginas estavam vazias
nos livros sós as palavras

para trás roupagens
sapatos diálogos neutros.
há que reconstruir caminhos
da porta às janelas ao lume

ao pão da mesa ao leito
acender a lareira dar luz
dar voz e nomes
aos corpos das palavras

iluminar os rostos
dos meninos e meninas
no silêncio dos livros
nas lages do chão

um conto. conta. eu conto

poema - conversa com meu primo óscar

 

falavas das histórias da vida e
eu sentia as histórias de dentro.
e todos os demais eram actores 

a começar por nós nas histórias
nas fitas da nossa história

depois de tantas imagens
e tantos enredos e filmes
depois de tantas vidas e filmagens
perdidas entre palavras e memórias.
cenas aparentemente mudas 

aparentemente a preto e branco

isto se acreditarmos que os filmes são

aparências mais ou menos (des)coloridas.

como a vida. ora acabam em bem

ora têm sequências impensáveis.

para os arquivos de que tanto gostas

ficam os nomes e as fotografias

e a duplicação da arte da vida

da imitação à qual pomposamente

(como a dos gatos) chamam sétima

e nós apenas vamos na primeira 

a única que nos resta. sobre a vida

voltaremos a falar meu caro óscar

nem que seja num encontro anual ou

nas conversas comuns de todos os dias

           

 

a construção das mãos - as ondas do fado

Terminou a magnífica aventura da construção da escultura "as ondas do fado". Vários meses, mais de 100 horas. E finalmente a alegria de uma peça que aí está: na sua realidade, na sua beleza, fala por si.

Agradecimentos muito especiais: ao "modelo" cuja imagem foi o princípio "destas mãos", o guitarrista e construtor de guitarras Alberto Resende; e a Jerry Cetrulo, dono da American Woodcarving School, Wayne, NJ, laboratório da madeira, onde as mãos criam arte!

E aos muitos amigos que acompanharam a construção destas mãos, aos que me incentivaram e ajudaram a acreditar que tal escultura era possível, mesmo quando era difícil explicar cabalmente o embrionário projecto.

Fizeram-me acreditar que com tempo, olhar e mãos todas as obras são possíveis. Perfeição? Onde tu estás? Lá na frente do caminho que é preciso percorrer... provavelmente na próxima escultura... ou na próxima... ou ...  E se nós não gostarmos de nós e dos nossos sonhos, quem mais irá gostar? Obrigado!